Новости, события

Новости 

Ольга Збарская


 


Ольга ЗБАРСКАЯ – поэт и учёный, автор научных книг и сборников поэзии” Гармония души”, Формула везения”,” Мой изумрудный мир”,” Вечность перемен”,” Лунный Эскиз” и других, член международных поэтических обществ и обладатель наград: “Thebestpoemsandpoets”, “AWomanWhosetstheStandard”, “EditorsChoiceAward”, «Золотой платан», литературной премии имени Адама Мицкевича; лауреат конкурсов «Пушкинская лира», «Серебряный Дюк» и ряда других. Была неоднократно удостоена почетного звания «Посол поэзии США». Живет в Нью-Йорке с 1996 года.

 Ольга Збарская— доктор психологических наук ,основатель и президент консультационной компании OZCREDO, которая занимается вопросами оптимизации творческого мышления и оригинальности суждений.

Много раз участвовала в передачах  Грановского, Тензора, и других. 

Вела передачи на радио «Надежда» и Американском ТВ BCAT TV Network.

  

 

Произведения автора:

                  

 

 

 

ОЗНОБ

                                                                      

 

Омывай полученную обиду

не в крови, а в Лете, реке забвения.                     

                                                                                              Пифагор

 

 

 

 

Вразвалку по дворам гуляет зной,

Терзая ночь – судилище рассветов,

Горящим ртом глотает воздух лето.

Проспекты, наводнённые листвой,

 

Беспомощны, как хворост для костра,

И небо зрит испуганной волчицей.

За влагой бесполезно волочиться,

Когда царит июльская жара.

 

И вдруг хвалой беспомощным богам

Грохочет гром. Расстроенные струны

Зигзагами шафрановой лагуны

Стремят полёт к печальным берегам

 

И нитью молний вяжут звёздный сноп.

Рыдает ночь с присущим сладострастьем,

И в сердце отдаётся сопричастием 

Намокших крон болезненный озноб.

 

 

 

 

КРАСНОЕ

В моём конце моё начало..." 1

Мария Стюарт

 

Найдя покой за столиком "Астории"2

Перед бокалом красного вина,

Выщипываю пышную историю,

Просеиваю даты, имена.

 

Они струятся лентой чёрно-белою

Со свадебных и траурных венков

И сок пускают ягодою спелою

Под градом восхищений и пинков.

 

Пусть красное заковано в хрустальное

Как пыл страстей, запаянных во мне,

Но просится узорчато-банальное:

И смех, и грех, и истина - в вине.

 

Из памяти гоню, как насекомое,

Стоп-кадр, где отрекаюсь от себя,

И отпускаю снова в невесомое

Последний вечер, каясь и любя.

 

И, почему-то в мыслях тает скованно

Далёкий крик-ступень на эшафот:

"Всевышним власть моя была дарована,

И только перед ним ответ даёт".3

 

И вырастает розовым по серому

Величественно-скорбный силуэт

Шотландки с королевскими манерами,

Принявшей гордо дьявольский букет

 

Крапивы слёз, отчаянья подснежников,

Гонений веры, слабости страстей,

Агоний гордости, безумия мятежников,

Надежды крах и горести вестей.

 

Несла себя, брильянтово – жемчужная,

В Блуа и во дворце Амбуазе-

Высоким саном поступь отутюжена,

Изящно взбиты локоны в безе.

 

В шатре из шёлка с лилиями белыми

Её Всевышний повенчал с юнцом,

И скороспелыми амуровыми стрелами

Он был сражён... Трагическим концом

 

Всё обернулось. К истинному воину

Её влекло назло дворцовым псам,

Что после обвинили непристойную

В препровожденьи мужа к небесам...

 

 

И снова я за столиком рассеянно

Брожу в тумане собственных проблем.

С обидой жну, что наскоро посеяно

Моим  строптивым нравом... А затем

 

Ища пересеченье двух реальностей,

Все "за" и "против" разложив в пасьянс,

Выуживаю суть из тривиальности

И снова окунаюсь в ренессанс.

 

Хрустальное выплёскивает красное,

Что бьёт кроваво-шёлковым ключом,

Плащом струясь, окутав душу страстную

Пред павшим на колени палачом.

 

Я, вздрогнув, возрождаюсь к современности,

Держа в руке согретое вино...

И памятью страниц из книги древности

На скатерти кровавое пятно.

 

Как в полусне плачу за недопитое,

Вдохнув весну, ворвавшуюся в ад

Запутавшихся мыслей, где разбитое

Заныло вдруг, как много лет назад...

 

По переулкам звёзды беспризорные

Меня влекут от предрассудков прочь...

И лишь луна - серебряным по-чёрному-

Мне предвещает колдовскую ночь.

 

 

 

1 «En ma fin est mon commencement"(франц.)- изречение шотландской королевы М. Стюарт

 

2 Ресторан в Нью-Йорке

 

3   Возглас М. Стюарт перед казнью.

 

 

 

 

ЦЕРЕМОНИЯ ПРОЩАНИЯ

 

                        Она жива еще сегодня, завтра нет

                                                                 А.С. Пушкин

 

 

Пора дождей измучила листву,

Сад щедро расточает позолоту,

И по ветру разбрасывает ноты

Октябрь, отдаваясь мастерству.

 

Покоится гречишная печаль

В плену зеркал с эфирным отраженьем,

И рябью по воде ветров скольженье

Настойчиво тревожит пастораль.

 

Гримасничает месяц в дымке снов,

Зависнув аскетическим довеском;

И прядь берёзы с плачущей подвеской

Милует вихрь - слуга первооснов.

 

Дичает сад. Унынием полна

Отметина на сумрачном экране,

И фыркает вода в замёрзшем кране;

И плачет у раскрытого окна

 

Ребёнок, предоставленный во мгле

Осеннему приватному обряду

Прощания обветренного сада

С дыханьем на осеннем фитиле...

 

 

ГДЕ

            На крат­кий миг бла­жен­ст­во нам да­но...

                                                    А. Пуш­кин.

 

Соль­юсь с до­ж­дём, ис­чез­ну из вче­ра

С тех улиц, опоя­сан­ных тол­пою,

Ту­да, где вдох­но­ве­нья плод со­крою,

Где с му­зой ко­ро­та­ли ве­че­ра,

 

Где риф­мы на­пе­ва­ла мне ме­тель,

Вно­ся в сти­хи за­сне­жен­ную леп­ту,

Взби­вая по осо­бо­му ре­цеп­ту

Жас­мин­но – хри­зан­те­мо­вый кок­тейль,

 

Где мы с то­бой в ка­ноэ для дво­их

Во­шли в гря­ду, где снеж­ные бар­ха­ны

Лас­ка­ли взор, где пла­ви­лись вул­ка­ны

От чувств обу­ре­ваю­щих тво­их.

 

Где бе­рег гла­дит бе­реж­но вол­на,

И вре­мя ис­чис­ля­ют в до­зах не­ги,

Где взгляд пле­нят ли­ло­вые по­бе­ги,

И ре­ки снов вы­плё­ски­ва­ют на

 

Раз­до­лье изум­руд­ных бе­ре­гов

Ро­ст­ков люб­ви вос­тор­жен­ные слё­зы,

Где вет­ру в такт тре­пе­щет лист ми­мо­зы,

И то­нет здра­вый смысл в объятьях снов.

 

Где в пар­ни­ке взле­ле­ян­ный цве­ток

Лю­би­те­лем бу­ке­тов не ис­су­шен,

Где из­ле­чу я ра­нен­ную ду­шу,

От­пив люб­ви безу­держ­ной гло­ток.

 

И зав­тра бе­лой пти­цей по во­де

Вер­нусь, что­бы про­дол­жить ис­чис­ле­нье

В на­де­ж­де по­лу­чить бла­го­сло­ве­нье

На сон, в ко­то­ром при­зрач­ное «Где».

 

 

 

 

ВТОРАЯ ТЕНЬ

Со­об­щать се­бя – при­род­ное стрем­ле­нье...                                                                    И. Гё­те.

 

В ко­то­рый раз ночь вы­пи­та до дна,

Но сно­ва я в преддверье ре­ци­ди­ва

Рас­све­та жду, где ложь не так прав­ди­ва,

И где вто­рая тень не так вид­на.

 

В Бер­муд­ском тре­уголь­ни­ке жи­ву:

Две те­ни по уг­лам, я в  треть­ем ма­юсь,

Гре­хом не тя­го­щусь, в без­гре­шье ка­юсь,

Жи­ву во сне, сны ви­жу на­яву.

 

Вто­рая тень - ро­ди­мое пят­но,

Где "да" и "нет" - вул­кан под об­щим кро­вом,

Где в но­вом ста­ро всё, а в ста­ром всё так но­во,

И где под ки­стью ды­шит по­лот­но.

 

Я вы­чи­щу па­лит­ру до­бе­ла,

И сно­ва рас­кру­чу свою ру­лет­ку,

Мне тес­но на вет­ру, сво­бод­но в клет­ке,

А че­рез миг мне клет­ка не ми­ла.

 

Что­бы в огонь по­пла­ка­ла гро­за,

Опять свер­ну к те­бе на по­во­ро­те...

Я в кво­ру­ме стра­стей од­на, что “про­тив"

И та од­на что без­на­деж­но "за".

 

Моя вто­рая тень, я за те­бя -

Без это­го ме­ня ни­чтож­но ма­ло,

Для той тол­пы за­яд­лых те­ат­ра­лов,

Что всё же от­ре­ка­ют­ся, лю­бя...

 

 

 

 

МОЙ ИЗУМРУДНЫЙ МИР

                        Есть у сна свой мир

Об­шир­ный мир,

 дей­ст­ви­тель­но­сти стран­ной...

                                                    Д. Бай­рон.

 

- 1 -

Сум­бур­но­сти рас­трё­пан­ных за­тей

Про­ти­во­ве­сом том­но­сти ус­ла­да

Баль­зам дре­мо­ты па­фос­ной Эл­ла­ды

Что в чай ве­чер­ний ка­па­ет Мор­фей.

 

И по­хи­ща­ют ду­шу до за­ри

Кры­ла­тые слу­жи­те­ли ка­при­за,

И в изум­руд­ном сне под шё­пот бри­за

С бла­жен­ст­вом за­клю­чаю я па­ри.

 

Чтоб с чув­ст­вом сла­до­ст­ра­стия па­рить

В объ­ять­ях по­хи­ти­те­лей реа­лий

В том ми­ре, где под звёзд­ною ву­а­лью

Со­вьёт клу­бок за­пу­тан­ная нить.

 

- 2 -

Со­вьёт клу­бок за­пу­тан­ная нить

Тех лет, где в изум­руд на­ив­ных вё­сен

Вкра­пи­ла жел­тиз­ну тре­во­ги осень,

И где сле­дов со­мне­нья не со­крыть.

 

Где от дру­зей ос­та­лись име­на,

А от люб­ви – при­зна­ний от­го­ло­ски,

Где сча­стье в чёр­но – бе­лую по­лос­ку

Про­ра­щи­ва­ло  жиз­ни се­ме­на.

 

Ро­ст­ки од­них – три­умф, со­зву­чье лир,

Иных – лишь оди­но­че­ст­во и те­ни.

И в этом ад­ском жиз­нен­ном спле­те­ньи

Шёл мой лю­бов­но – шах­мат­ный тур­нир.

 

- 3  -

Шёл мой лю­бов­но – шах­мат­ный тур­нир,

Скре­стив­ший два клин­ка, две чу­ж­дых кас­ты:

Реа­лий, пра­ро­ди­те­лей кон­тра­стов,

И дет­ских снов – мой изум­руд­ный мир.

 

 

Хо­те­лось в ре­ве­ран­се по­вен­чать

Две ве­ры, но пе­сок сколь­зил сквозь паль­цы,

И ста­ла в двух ми­рах я по­сто­яль­цем,

Чтоб за­но­во иг­ру свою на­чать.

 

Ам­бро­зию фан­та­зий при­гу­бив,

Я ощу­ти­ла вкус чер­то­по­ло­ха,

Тюль­пан­ный май за­вью­жи­ла Ев­до­ха,

И рас­ко­лол­ся двой­ст­вен­ный мой миф.

 

 -4-

И рас­ко­лол­ся двой­ст­вен­ный мой миф,

А я бе­жа­ла, хлю­пая по лу­жам,

От смор­щен­ных ко­ряг, про­мозг­лой сту­жи,

Бес­си­лие в мо­лит­вы об­ра­тив.

 

При­нять ме­ня, сбе­жав­шую в но­чи,

Сле­тев­шую в аго­нии с на­сес­та

рас­про­дан­но­го за бес­це­нок мес­та

раз­ду­тым вет­ром пла­ме­нем све­чи

 

 

 

В зе­лё­ный мир – не­сбыв­ший­ся ка­приз,

По­стро­ен­ный на бар­ха­те ню­ан­са,

Про­пи­тан­ный гар­мо­ни­ей аль­ян­са

Мо­ей меч­ты, со­зву­чий и ре­приз.

 

 

 

 

 

 

 

ВСЕ НЕ ТАК

 

                                  

В этом мире всё происходит

вовсе не так, как ждёшь,

                                                                                                          А.Кристи

 

 

 

В эту ночь ворожил звездопад,

И озябшие капли за окнами

Наливались свеченьем лампад,

И, струясь дождевыми волокнами,

 

Целовали измокший асфальт.

Спал фонарь, культивируя избранность.

За стеной выворачивал альт

Наизнанку скрипичную искренность.

 

В эту ночь всё случилось не так,

Потому что мы снова не встретились.

Жёг осиными жалами шпаг

Ветер небо. Слова обесцветились

 

И никак не ложились на лист,

Чтобы влиться в письмо запоздалое,

А за стёклами март-фаталист

Всё рыдал.  Пусть большое из малого

 

Жизнь слагает. И пусть всё не так.

Ветер рвёт с неба звёзды, и ёжится

Полумесяц, нырнувший во мрак…

Это значит, что завтра всё сложится.

 

 

 

 

 

ИНАЯ ПАРАЛЛЕЛЬ  

Есть вещи, которые надо видеть

чтобы им верить, и есть другие,

которым нужно верить для того,

чтобы их видеть...

                                               П. Буаст.

 

Я снова растворилась в ливне дней,

Смешав так грубо суету и негу,

И потому сбегаю в мир теней,

Где ни один из вас, возможно, не был.

 

Перетеку в иную параллель

Глазурью изумрудных пасторалей,

Оставив в прежний мир намёк на щель,

Куда душа протиснется едва ли.

 

Я в горечи цикория найду

Изящество безумного фламенко,

И соберу у неба на виду

Букет из чувств неведомых оттенков.

 

И с ним ворвусь в пестреющую даль

Шумящего гогеновского стиля,

И вновь задышит старенький рояль

Каскадами аккордов водевиля,

 

А я, шмыгнув в оставленный проём,

В реальность, суетливую до визга,

На дни обрушусь проливным дождём

И снова растворюсь… Как в море брызги.

 

 


 

 

СНЕЖНЫЙ БЛЮЗ                                              

                                                 Прекрасное должно быть величаво...

                                                                                       А. Пушкин

 

Замёрзших капель нарост ледяной

Вокруг земли хрустальным саркофагом

Поёт теплу хорал за упокой,

Пространство измеряя снежным шагом.

 

Огранку бриллиантовой росы

Вершит мороз, и замирают слёзы

Цветов экзотерической красы,

Застывших как созвездия мимозы,

 

Сверкающих бездонною казной...

Метели ублажают сфинксов снежных,

Облив лилейных эльфов белизной,

Укрыв простор эмалью белоснежной.

 

Склоняясь пред красой озябших муз,

Переводя дыханье ледяное,

Февраль на саксофоне снежный блюз

Играет в храме зимнего покоя...

 

 

 

 

 БЕГЛЕЦУ

                                                                          

     ... Для всякой жажды есть свой источник

                                                                                                                                 Г. Флобер                                                                                  

Нанизывать гранат поспевших чувств

На нить надежд в хрустальном зазеркальи

Нет больше сил… Родник доверья пуст,

Как чаша без священного Грааля.

 

Жестока опрокинутая власть

На паперти любовных излияний...

Беги, беглец, коль угасает страсть ­­-

Грешно у жизни клянчить подаянья...

 

 

 

 

Не жди на обезвоженных полях

Шального ливня чувств. Спасайся бегством

От непонятных фраз в пустых ролях

И жизни с пониманьем по соседству.

 

Хлещи дождями, жмись к земле травой,

Врезайся в суть, вдаваясь мысом в море,

И ветром по булыжной мостовой

Несись с листвой, опавшей в вечном споре.

 

Откинь иллюзий локоны с лица...

Вдохни струю божественного света.

Беги, как я -  до самого конца -

На все вопросы где-то есть ответы.

 

Ссутулившимся странником бреди

Иль всадником лети на крыльях славы...

Беги, беглец, быть может, впереди

Ты вновь услышишь сладостное ”Браво”...

 

 

 

 


 


 

 

Поделиться в социальных сетях


Издательство «Золотое Руно»

Новое

Новое 

  • 31.08.2018 20:56:00

    Андрей Дмитриев. "Стихотворения (публикация №1) ("Поэзия")

    "Учиться смирению у темноты..." Что? Что в твоих волосах? Простой клевер, что сам не знает, с какого он луга? А ещё – перо лука, вызревшего под небесами, где птицы зимой замерзают, а пока это сдобное облако да остывающий чай не дают впустить туда волка с выводком серых волчат – хоть и зябко уже на ветру. . . ."

  • 12.08.2018 20:02:00

    Игорь Альмечитов. "Двадцать пятая весна" ("Проза")

    "…Почему он, в конце концов? Мысль навязчиво преследовала. Как ни пытался он доказать себе, что был полностью равнодушен к ней, сам процесс постоянного доказывания медленно сводил с ума. Почему он? Что определило их выбор? Его неуравновешенная натура? Прошлое, где его единственным умением было убивать? Козел отпущения со стороны? Наверняка все вместе и каждый аспект в отдельности…"

  • 07.08.2018 19:19:12

    Валентин Нервин. "По всем углам неласковой Отчизны" ("Поэзия")

    "По всем углам неласковой Отчизны, где трын-трава дороже, чем трава, последние часы нелепой жизни растратив на красивые слова, мы вымираем, хуже тараканов, и вылетаем задом наперед из края одноразовых стаканов, который без поэзии умрет..."

  • 20.07.2018 19:15:00

    О фильме "Довлатов" (2018)- Письмо Ильи Плинера ("Письма в редакцию")

    "Фильм "Довлатов" не только передал мой душевный настрой накануне эмиграции - но и воздействовал на меня, по выражению Ф. Кафки,” как удар раскалённого молота по обнажённому черепу..."

  • 10.07.2018 21:09:20

    Галина Ицкович. "Май в Кордове" ("Россия и мир")

    "Если ехать в Андалусию, то непременно в мае. Начиная с пасхальной недели до самого конца мая что-нибудь необычное да происходит в Кордове, Севилье или Гранаде: шествие майских крестов, Святая Неделя с ярмарками и представлениями на открытом воздухе, фиеста "Морос и Христианос" (мавры и христиане - две влиятельные силы в культуре Андалусии) с костюмированной процессией и театрализованными представлениями. Мне посчастливилось побывать на кордовской "Битве цветов" в мае прошлого, но настоящие счастливцы были там в только что прошедшем мае-2018 - именно в этом году фестивалю-конкурсу исполнилось 100 лет, и, судя по фото на сайте "цветочной битвы", празднества превзошли все ожидания..."

  • 26.06.2018 21:04:00

    Инесса Розенфельд. "Давид- одолевая Голиафа" (воспоминания об отце). ("Критика. Эссе")

    "Мой папа совершил невозможное. Оставшись сиротой после войны, потерявший свое здоровье и получивший инвалидность, эмигрант в чужой стране, он смог оставить заметный след в истории и стать почетным гражданином европейского города. На протяжении всей его жизни судьба как будто испытывала его, отнимая все самое дорогое – родителей, близких людей, дом, родину, профессию... Однако его дух оказался сильнее жизненных обстоятельств..."

  • 02.06.2018 18:51:43

    Инесса Розенфельд. Стихотворения ("Поэзия")

    "Левое полушарие мозга - логика, разум и власть. Правое - голое чувство и всякие страсти не в масть. Между ними конфликт, раздрай, нервный срыв и множество прочей дури. От этого не уйти и самой цельной натуре..."

  • 18.04.2018 0:10:00

    Евгений Брейдо. "Долг" ("Критика. Эссе")

    "...Воевал Анри непрерывно с восемьсот пятого года, был в русском походе, и войны ему было достаточно. До сих пор не мог понять, как не замерз под Смоленском, тихо засыпая у костра возле своей палатки. Ему снилось что-то нежное, ласковое – Ив, он гладит ее темные волнистые волосы, шелковые пряди рассыпаются под его ладонью. Разбудил адъютант маршала Нея с приказом немедленно поднять полк: они уходили от русских. Анри командовал полком улан – блестящей праздничной кавалерии, любимцев императора, проносившихся от победы к победе по европейским полям. Под Бородином именно они заставили отступить левый фланг врага – там сражался героический Багратион. Сейчас у него в полку не было ни одной лошади..."

  • 17.04.2018 21:57:21

    Леонид Подольский. "Выдержки из выступления на вечере 2-го апреля в Центральном доме литераторов, посвященном представлению книги «Судьба» ("Критика. Эссе")

    "Вопрос, который очень часто задают самые разные люди (обычно не литераторы): «О чем Вы пишете?» Вопрос, казалось бы, совершенно простой, но ответить чрезвычайно трудно. Ведь у каждого произведения своя тема. И все же, я думаю, не станет похвальбой: я пишу социально заостренную прозу. О том, что происходит со страной, о непроглядной советской тьме, о несвободе, о том, почему демократия не состоялась, а революцию украли, о пороках власти, о болях и проблемах общества. А показать это все можно, только показывая жизнь людей, их судьбы. В этом смысле я, можно сказать, строго следую русской классической традиции..."

  • 16.04.2018 20:31:00

    Зиновий Вальшонок. "О книге Леонида Подольского "Судьба" ("Критика. Эссе")

    "Леонид Подольский назвал свою книгу многозначительно – «Судьба». И это оправдано, так как по сути книга его автобиографична, в ее сюжетах отражены события жизни автора, его размышления и переживания. Я сосредоточил свое внимание на произведениях малых форм – рассказах и небольших повестях. Как сказал один мудрый писатель – «малые формы в литературе подобны гомеопатии, чем меньше доза, тем сильней удар». И еще справедливо сказано: «Стиль – это человек»..."

Спонсоры и партнеры